John Keats – Ode à un rossignol et autres poèmes

John Keats – Ode à un rossignol et autres poèmes

Je ne me suis attaché

A rien, n’ai aimé qu’un rien, n’ai rien vu

Ni senti qu’un rêve immense !

(Endymion, Livre IV)

EN VOYANT LES MARBRES DU PARTHÉNON

Mon esprit est trop faible – ma condition mortelle

            Pèse sur moi comme un sommeil irrésistible,

            Et chaque pinacle imaginé, chaque sommet

D’héroïsme divin dit qu’il faut que je meure

Comme un aigle malade qui regarde le ciel.

            C’est pourtant un doux délice de pleurer

            Que je n’aie les vents nuageux à tenir

Toujours frais quand l’œil du matin s’ouvre.

Ces gloires vaguement conçues par le cerveau

            Provoquent dans le cœur une lutte indicible ;

Ces merveilles aussi douloureux vertige,

            Qui la grecque grandeur mêle avec les rudes

Ravages du vieux Temps – avec une mer de vagues –

            Un soleil – une ombre d’immensité.

QUAND LA PEUR ME VIENT QUE JE PUIS CESSER D’ÊTRE

Quand la peur me vient que je puis cesser d’être

            Avant que ma plume ait glané mon cerveau foisonnant,

Que plus d’un livre, en haute pile, dans ses mots,

            Comme un riche grenier serre un grain bien mûri ;

Quand je vois, sur la face étoilée de la nuit,

            D’immenses nuageux symboles d’une haute légende,

Songeant que je pourrais ne jamais vivre pour tracer

            Leur ombre avec la main magique de la chance ;

Et quand je sens, créature belle d’une heure !

            Que jamais plus je ne te verrai,

Jamais ne goûterai au pouvoir féérique

            De l’insouciant amour ! – alors sur le rivage

Du monde vaste je me tiens seul, et songe

Jusqu’à ce qu’Amour et Gloire au néant sombrent.

ODE A UN ROSSIGNOL

I

Mon cœur a mal, et une langueur sourde oppresse

            Mes sens, comme si j’avais bu la ciguë

Ou venais de vider une drogue opiacée

            Jusqu’à la lie, et de sombrer dans le Léthé.

Ce n’est pas que j’envie ton sort heureux,

            Mais je suis si heureux de ton bonheur –

            Ô Dryade ailée-vive des bois,

                        Que dans une mélodie

Des hêtres verts, et d’ombres innombrables,

            Tu chantes à tue-tête l’été pour ton plaisir.

II

Oh. Que n’ai-je une gorgée de vin

            Vieilli-frais au fond de la terre forcée,

Au goût de Flore et de campagne verte,

            Danse et chant de Provence, joie de soleil brûlée !

Or, que n’ai-je une coupe emplie de chaud Midi,

            Pleine de vraie, purpurine Hippocrène,

                        Aux bulles emperlées pétillant jusqu’au bord,

                                   Et aux lèvres rougies,

            Que je boive et laisse le monde inaperçu,

                        Et avec toi dans le bois sombre fuie –

III

Que je fuie loin, me dissolve, et oublie

            Ce que tu n’as jamais connu parmi les feuilles,

La lassitude, la fièvre, et l’inquiétude, ici

            Où sont assis les gens et s’écoutent gémir ;

Où tremble des perclus le triste cheveu gris,

            Où pâlit la jeunesse, devient spectrale, et meurt ;

                        Où seulement penser de tristesse remplit,

                                   De désespoir aux yeux de plomb ;

            Où la Beauté ne peut garder ses yeux brillants,

                        Ni pour eux plus d’un jour l’Amour neuf languir.

IV

Loin ! très loin ! C’est vers toi que je fuis,

            Non traîné par Bacchus et ses léopards,

Mais sur les invisibles ailes de Poésie,

            Bien que la pensée lente, hésitante, s’attarde.

Déjà me voici avec toi ! Tendre est la nuit,

            Et par chance le Lune est sur son trône assise,

                        Pressée d’une féerie d’étoiles dans sa course ;

                                   Mais de lueur aucune ici,

            Sinon celle soufflée du ciel avec les brises

                        A travers l’ombre verte et les chemins de mousse.

V

Je ne puis voir quelles fleurs sont à mes pieds

            Ni quel subtil encens hésite sur les branches,

Mais dans l’obscurité, infuses, je devine

            Les senteurs que le mois saisonnier distribue

A l’herbe, et au buisson, aux sauvages fruitiers –

            L’épine blanche et l’églantine des prairies ;

                        Aux violettes tôt flétries enfouies sous les feuilles ;

                                   Et à la fille aînée de mai,

            La rose musquée mi-close et gorgée de rosée,

                        Des mouches murmurant refuge aux soirs d’été.

VI

Dans l’obscur j’écoute ; et je l’ai bien souvent,

            M’éprenant à demi de l’apaisante Mort,

Nommée de noms plus doux dans mes rimes rêvant,

            Pour qu’elle prenne en l’air mon souffle sans effort ;

Mourir plus que jamais voluptueux me semble,

            Cesser d’être à minuit sans douleur aucune

                        Alors que tu répands ton âme au loin

                                   Dans une telle extase !

            Tu chanterais encore, et moi l’oreille vaine –

                        Pour ton haut requiem je ne serais que terre.

VII

Tu n’es pas né pour la mort, oiseau immortel !

            Aucune génération vorace ne t’écrase ;

La voix que j’entends cette nuit qui finit

            L’entendirent naguère empereur et manant :

Le même chant peut-être avait trouvé la voie

            Du cœur triste de Ruth, quand le mal du pays

                        La submergeait de pleurs dans les blés étrangers ;

                                   Et souvent le même a charmé

            Des croisés magiques, ouvertes sur l’écume

                        De mauvaises mers, aux pays des légendes perdus.

VIII

Perdus ! Le mot lui-même comme un glas

            Loin de toi me rejette en moi seul !

Adieu ! notre imagination ne peut leurrer,

            Elfe trompeur, autant qu’on le prétend.

Adieu ! adieu ! ton chant plaintif se perd

            Derrière les prairies proches, sur le ruisseau muet,

                        Le long de la colline ; et maintenant est enterré

                                   Dans les clairières de la vallée.

            Était-ce une vision, ou un rêve éveillé ?

                        Enfuie cette musique… Suis-je éveillé ou endormi ?

ODE SUR LA MÉLANCOLIE

I

Non, non, ne va au Léthé, ne tords pour son vin

            Vénéneux l’aconit aux racines serrées,

Ni ne souffre que ton front pâle baise

            La belladone, raisin vermeil de Proserpine ;

Ne fais pas ton rosaire avec les baies de l’if,

            Ne laisse pas le scarabée, ni la phalène devenir

                        Ta funèbre Psyché, ne la chouette duveteuse

De tes douleurs enfouies la confidente ;

            Car l’ombre viendrait trop somnolente à l’ombre,

                        Et noierait la lucide angoisse de ton âme.

II

Mais que sur toi fonde la mélancolie

            Soudain du ciel comme un nuage en pleurs,

Qui des fleurs dresse la tête alourdie,

             Et d’un linceul d’avril cache la colline verte,

Rassasie ta tristesse d’une rose du matin,

            Ou avec l’arc-en-ciel de la grève salée,

                        Ou le globe opulent des pivoines ;

Si ton amante montre une faste colère,

            Tiens sa main prisonnière et la laisse fulminer,

                        Et nourris, nourris-toi de ses yeux inouïs.

III

Elle vit avec la Beauté – Beauté qui doit mourir ;

            Et la Joie qui toujours la main porte à ses lèvres

Pour l’adieu ; et le douloureux Plaisir

            Qui devient poison quand la bouche butine.

Oui, au temple même du Délice

            La Mélancolie voilée a son autel suprême,

                        Seul visible à celui dont la langue aguerrie

Les raisins de la Joie sur son fin palais presse ;

            Son âme goûtera l’amertume de sa gloire,

                        Parmi ses trophées nuageux pendue.

A L’AUTOMNE

I

Saison des brumes et de pleine opulence,

            Ame sœur de soleil qui toute chose mûrit,

Conspirant avec lui pour charger et bénir

            La treille de raisin autour des toits de chaume ;

Pour les branches moussues sous les pommes ployer,

            Et de pulpe gorger tous les fruits jusqu’au cœur ;

                        Pour la courge arrondir, et d’une tendre amande

            Enfler la coque des noisettes ; et faire bourgeonner

Plus tardives toujours des fleurs pour les abeilles,

Et qu’elles croient sans fin ces torrides journées

            Tant l’été a gorgé leurs pousseuses cellule.

II

Qui souvent ne t’a vue parmi ton abondance ?

            Parfois qui loin te cherche te découvre

Négligemment assise sur l’aire d’une grange

            Et tes cheveux flottant dans le vent du vannage ;

Ou quand sur un sillon mi- moissonné tu dors,

            Étourdie des senteurs des pavots, ta faucille

                        Épargne l’andain proche et ses fleurs enroulées ;

            Et parfois, telle une glaneuse, toute droite tu tiens

Ta tête sous la gerbe en passant le ruisseau ;

Ou patiente, tu surveilles, près d’un pressoir à cidre,

            Les derniers jus d’heure en heure qui suintent.

III

Où sont les chants du printemps ? Oui, où sont-ils ?

            N’y pense pas, toi aussi tu as ta musique, -

Quand des nuages striés dans le jour qui décline

            Fleurissent de tons roses les chaumes dans les plaines ;

Alors le chœur plaintif des moucherons qui pleurent

            Parmi les saules de la rivière se lève

                        Ou sombre avec le vent léger qui souffle ou meurt ;

            Les agneaux bêlent, déjà grands, des lointaines collines

Les grillons des haies chantent ; ses doux aigus

D’un jardin clos siffle le rouge-gorge ;

            Dans le ciel rassemblées trissent les hirondelles.

LE JOUR A FUI ET TOUTES SES DOUCEURS

Le jour a fui, et toutes ses douceurs !

            Voix et lèvres suaves, douce mains, sein plus doux,

Haleine tiède, fin murmure, tendre chuchotement,

            Yeux brillants, forme belle et langoureuse taille !

Fanée la fleur et tous ses charmes en bourgeons,

            Fanée la vue de la beauté dans mes yeux,

De la beauté fanée la forme de mes bras,

            Fanés voix et chaleur, et blancheur, paradis –

Évanouis avant l’heure à la tombée du soir,

            Quand le jour de fête, ou la nuit de fête commence

A tisser des rideaux parfumés de l’amour

            L’épaisse trame obscure pour les délices cachés.

Mais comme j’ai lu le missel d’Amour aujourd’hui,

Il me laissera dormir, voyant que je jeûne et que je prie.

CETTE MAIN VIVANTE

Cette main vivant, encore chaude et qui peut

Étreindre avec ardeur, irait, devenue froide

Et dans le silence glacial de la tombe,

Tellement tes jours hanter et transir tes nuits qui rêvent

Que tu voudrais ton propre cœur sec de sang

Pour qu’un mes veines la vie rouge puisse à nouveau couler,

Et que j’apaise ta conscience – regarde, la voici –

Je la tends vers toi.

BRILLANTE ÉTOILE !

Brillante étoile ! que ne suis-je comme toi immuable –

            Non seul dans la splendeur tout en haut de la nuit,

Observant, paupières éternelles ouvertes,

Comme de Nature le patient Ermite sans sommeil,

Les eaux mouvantes dans leur tâche rituelle

            Purifier les rivages de l’homme sur la terre,

Ou fixant le nouveau léger masque jeté

            De la neige sur les montagnes et les landes –

Non – mais toujours immuable, toujours inchangé,

            Reposant sur le beau sein mûri de mon amour,

Sentir toujours son lent soulèvement,

            Toujours en éveil dans un trouble doux,

Encore son souffle entendre, tendrement repris,

Et vivre ainsi toujours – ou défaillir dans la mort.