Sardine dorée / solitudes – bob kaufman

 Sardine dorée / solitudes – bob kaufman

 

SHEILA

 

Yeux-reflets des cygnes enfin vides...

 

Elle est partie dans les cavernes-formes de marbre

GRIS

Elle est partie dans les camions bleus peints en secret

Elle est partie dans les feuilles d’impôts publiques Elle est partie dans les dossiers municipaux infestés

de cadavres

Elle est partie dans les tourbillons tranquilles creu

sant ses bras

Elle est partie dans l’obscure considération d’événe

ments oubliés

Elle est partie dans les statistiques insensibles métro

politaines

Elle est partie dans le silence vers le silence Elle est partie dans les souliers les chaussettes les

tissus noirs

Elle est partie chevauchant le vide entraînant les

ASPECTS DE L’IMPERCEPTIBLE

 

Chevauchée trophée les gagnants attendent

DANS LES SALONS.

(C. P./M. B.)

---

TEQUILA JAZZ

Pique la lumière

Les gens s’allument

Et vous

Êtes-vous allumé ?

 

Qui est là tapi dans mon Cœur ?

Un quelconque oiseau blessé

Caché dans les hautes herbes

Qui barricadent mon cœur ?

 

Ailes invisibles du jazz

Battant puisant swinguant

Emportez-moi emportez-moi

La saloperie du monde m’asphyxie

Mon cœur secret

Slappant avec ce jazz inouï.

 

Minces mélancoliques cordes

Encerclent mon cou

Pendu avec

Les soupirs tequila

Pendu, mec,

Pendu.

(C. P./M. B.)

 

---

SOLEIL

Soleil, Créateur de Soleils,

Soleil, qui fabriques des Hommes,

Mes yeux m’abandonnent,

Impatient de Te voir

Je touche de la pierre.

Pour l’unique désir de Te

Connaître

Si je pouvais te connaître

Si je pouvais t’envisager

Si je pouvais comprendre

Abaisse sur moi tes yeux

Soleil Lune, Jour, Nuit,

Printemps, Hiver,

Ne sont pas créés en vain.

 

---

POUR HART CRANE

 

[…]

Ils vous tuent Crâne... vous êtes électrocuté au petit déjeuner

dans les cuisines des chambres à gaz...

 

Ils sont soulagés Crâne... vous êtes parti, emmenant vos réa

lités avec vous...

 

Ils vous renient Crâne... vous êtes vraiment mort ; mais nous

savons Crâne que vous ne l’avez jamais été...

 

Ils vous vivent Crâne... SUR LE PONT.

 

(C. P./M. B.)

 

---

MOI AUSSI, JE SAIS CE QUE JE NE SUIS PAS

 

Non, je ne suis pas la mort, désirs sadiques sacrés chantant

sur des potences pralinées.

Non, je ne suis pas l' empreinte de créoles meurtriers cachés

dans les bayous de papier-crêpe.

Non, je ne suis pas les cris d’un inventeur assassiné verrouillé

dans sa machine incendiée.

Non, je ne suis pas le souffle court d’un cambrioleur sénile

du Caire chaussé de plomb.

Non, je ne suis pas le fruit d’un été indien d’accordeurs de

pianos nègres gantés de mousseline.

Non, je ne suis pas le vacarme des sénateurs à deux coups

dans le hall sacro-saint de menthe poivrée,

Non, je ne suis pas les espoirs partis en fumée des ostéo

pathes cyniques trafiquants d’os illégaux.

Non, je ne suis pas la malédiction pechblende des suicidés

indiens en bonnets d’eau flambée.

Non, je ne suis pas les soupirs savon en poudre des laveurs

de vitres impotents en pantalons d’atmosphère.

Non, je ne suis pas les baisers d’un habitué du soleil tubard

souriant à travers ses lèvres de rayonne.

Non, je ne suis pas les idées loqueteuses d’un philosophe

ébréché immergées dans son cerveau de granit.

Non, je ne suis pas le cri d’un héron d’améthyste, pierre ailée

fuyant les balles de batiste.

Non, je ne suis pas la piqûre d’une abeille névrosée, frustrée

dans les jardins de gaze.

Non, je ne suis pas le carillon d’une cloche muette sans bat

tant dans la gloire flétrie.

Non, je ne suis pas la détonation d’un canon silencieux

impuissant entre les mains pacifistes.

Non, je ne suis pas le cor d’un chasseur blessé, seul dans la

forêt d’os.

Non, je ne suis pas les yeux des hiboux nourrissons couvant

la nuit sans toit.

Non, je ne suis pas le sifflement des putains de la Havane

avec des urnes funéraires urbaines.

Non, je ne suis pas le hurlement des enfants bantous courbés

sous le fouet.

Non, je ne suis pas le chuchotement des arbres africains,

téléphones feuillus du Congo.

Non, je ne suis pas Ventre de Plomb du Blues, échappé des

prisons-guitares.

Non, je ne suis pas quelque chose que je ne suis pas.

 

(C. R/M. B.)

 

---

CAMUS : JE VEUX SAVOIR

[…]

Camus, je veux savoir, est-ce que le goût acide du verre cassé

adoucit la langue lacérée, séchée

 

Camus, je veux savoir, est-ce que le goût aigre de promesse

non tenue s échappe de la bouche qui meurt er des

yeux et des lèvres

 

Camus, je veux savoir, est-ce que le sang libéré bouillonne

vers le sol torride des Mers Rouges microscopiques

 

Camus, je veux savoir, est-ce que le phare cyclope illumine

les gouffres doublés de nerfs, désirs finals

 

Camus, je veux savoir, est-ce que le magot secret des ques

tions non résolues réclame les solutions ultimes

 

Camus, je veux savoir, est-ce que l’œil du temps cligne, anti

cipation des saisons reprises et enrichies

 

Camus, je veux savoir, est-ce que l’écharde de quartz resen-

sualise le clash de la chair sur le chrome et l’os

 

Camus, je veux savoir, est-ce que la lance aigrie de la mort,

c’est le désir renié, crucifixion enfouie

 

Camus, je veux savoir, est-ce que le jus spirituel s échappe

aussi lentement que le sang Sahara des fils de prophètes

 

Camus, je veux savoir, est-ce que cela reflète la Cierge arabe

empalée sur la bouteille de bière d un jeune soldat

[…]

---

MANIFESTE ABOMUNISTE

 

Les abomunistes ne joignent que leurs mains ou leurs

JAMBES, OU L’ÉQUIVALENT.

 

Les ABOMUNISTES CRACHENT DE L'ANTI-POÉSIE POUR DES

MOTIFS POÉTIQUES ET FRINKENT

 

Les ABOMUNISTES NE REGARDENT PAS LES TABLEAUX PEINTS

PAR LES PRÉSIDENTS ET LES PREMIERS MINISTRES AU

CHÔMAGE.

 

En temps de PÉRIL NATIONAL, LES ABOMUNISTES, EN TANT

QU’AMÉRICAINS CONSCIENTS, RESTENT PRÊTS À SE SOÛ

LER À MORT POUR LEUR PAYS.

 

LES ABOMUNISTES NE SENTENT PAS LA DOULEUR, MÊME SI

ELLE FAIT TRÈS MAL.

 

LES ABOMUNISTES N’UTILISENT PAS L’EXPRESSION « VIEUX JEU »

SAUF POUR PARLER À DES « VIEUX JEUX ».

 

Les ABOMUNISTES NE LISENT LES JOURNAUX QUE POUR S’AS

SURER DE LEUR ABOMINUBILITÉ.

 

LES ABOMUNISTES NE PORTENT JAMAIS SUR EUX PLUS DE CIN

QUANTE DOLLARS DE DETTES.

 

Les abomunistes pensent que la solution au problème

DU FANATISME RELIGIEUX EST D’AVOIR UN CANDIDAT

CATHOLIQUE POUR LA PRÉSIDENCE ET UN CANDIDAT

PROTESTANT POUR LA PAPAUTÉ.

 

Les abomunistes n’écrivent pas pour de l’argent ; ILS

ÉCRIVENT L’ARGENT MÊME.

 

Les abomunistes ne croient en leurs rêves que lors

qu’ils SE SONT RÉALISÉS.

 

Les enfants abomunistes doivent être élevés abomuni-

blement.

 

Les poètes abomunistes, persuadés que la nouvelle

forme littéraire dite « EMPREINTE-PÉDESTRE » A

libéré l’artiste de restrictions démodées, telles

QUE : LA CAPACITÉ DE LIRE ET D’ÉCRIRE, OU LE DÉSIR DE

COMMUNIQUER, DOIVENT ÊTRE PRÊTS À LIRE LEURS

ŒUVRES DANS LES COLLÈGES DE DENTISTERIE, LES

ÉCOLES D’EMBAUMAGE, LES FOYERS POUR MÈRES CÉLIBA

TAIRES, LES FOYERS POUR MÈRES MARIÉES, LES ASILES DE

FOUS, LES CANTINES DE L’USO, LES JARDINS D’ENFANTS,

ET LES PRISONS D’ÉTAT. LES ABOMUNISTES NE TRANSI

GENT JAMAIS AVEC LEUR PHILOSOPHIE RÉJECTIONNA1RE.

 

Les ABOMUNISTES REJETTENT TOUT SAUF LES BONHOMMES

DE NEIGE.

 

(J-F.)