Poésies - Hans Magnus Enzensberger

 Poésies - Hans Magnus Enzensberger

 

Les semble-morts

Les semble-morts attendent devant les guichets des trusts, 

comateux, ils attendent, des deux poumons fumant, 

devant les poids et mesures et les bureaux de placement. 

Leur morne et blême jubilation se déploie 

tout au long des grilles de guichets sans nombre 

tel un gigantesque journal dans le vent.

Comme ils dodelinent de la tête avec ensemble! 

Comme ils sont braves et bien en rang! et quelle 

dextérité pour manier les cartes perforées, 

les chèques et les billets de confession!
Dans des porte-documents transportent 

leurs cheveux coupés ras, et chacun d’eux 

dans ses deux bas garde en réserve 

dix doigts de pied.

Outre cela mangent et de leurs dix doigts
de semble-morts dépècent des carcasses de charogne,
et la nuit, pour calmer les sinistres clameurs de leurs entrejambes,
se multiplient, aux heures de fermeture des guichets,
engendrant de semble-morts témoins,
qu’au matin ils déclarent, en rejetant la fumée
de leurs comateuses bouches, aux
préposés-aux-déclarations,
afin qu’on ne les enterre pas. 

Mais qui leur donne pommes et baisers?
Qui donc les éveille» qui leur donne malgré tout
des immortelles» qui décrasse leurs bronches
de ces croûtes de suie, qui les dépouille
de leurs journaux, qui sème un peu d’ardeur
sur leurs bouches gloutonnes, qui brosse la cendre de leurs
qui balaye la peur de leurs paires d'yeux pâles, cheveux,
qui leur fait des cadeaux, qui délie, ravit, oint de chrême,
qui éveille les semble-morts d'entre les morts,
et qui les absout?

Devant les guichets des banques ils attendent,
sous des avalanches de journaux et de bulletins de vote,
ils attendent sous un ciel où, comme en un cinéma de banlieue,
alternent l'ombre et la lumière,
comme entre le grand film et les actualités,
comme entre le champ de bataille et la morgue,
ils attendent devant les guichets des décès, ils attendent
les semble-morts leur certificat de décès,
expulsant la fumée de leurs braves poumons incolores,
et tout en pataugeant dans leur morne jubilation,
ils attendent, séparés, l’heure de la séparation.

A l’aveuglette
 

La victoire
sera l’affaire de ceux qui voient
les borgnes
l’ont prise en main
pris le pouvoir
et fait l’aveugle roi

près de la frontière verrouillée 

des policiers qui jouent à colin-maillard 

de temps en temps attrapent un oculiste 

recherché pour activités 

antigouvernementales

l’ensemble des autorités porte 

un petit emplâtre noir 

sur l’œil droit
au bureau des objets trouvés traînent 

déposées par des chiens d’aveugles 

limettes et loupes sans propriétaires

de jeunes astronomes zélés
se font mettre des yeux de verre
des parents qui voient loin
enseignent au bon moment à leurs enfants
l’art de loucher progressivement

l'ennemi passe en fraude l’eau boriquée 

pour la conjonctive de ses agents 

cependant que de respectables citoyens 

considérant les circonstances 

n’en croient pas leurs yeux 

se jettent poivre et sel à la tête 

tâtent en larmoyant tout ce qu’il faut voir 

et apprennent le braille

le roi aurait déclaré récemment 

qu’il voit l’avenir d’un œil confiant

Moi, le Président et les castors
 

Tremble la guêpe dans l’ambre 

et dans le vacarme des engins.
Les selles du Président sont 

normalisées. Les cerises 

ignorent son nom.
Dans les kolkhozes les bœufs 

rêvent de haut trèfle 

et non des faux frais 

graissés au sang
non plus que des intérêts sur les cendres.

La création ne nous porte plus 

aucun intérêt. A jamais 

dégoûtés de nous muets 

dronte zibeline albatros.
Des castors la patience 

finira par prendre fin. Nous seuls 

jusqu’au bout souillés 

de télégrammes, demeurons, 

changeant de mot de passe 

de meurtre en meurtre : 

hache de pierre ou cobalt.

Tous deux inoffensifs
nous nous faisons : insomniaque
le Président entre deux piqûres,
et moi pelant une pomme 

dans ma paisible maison, 

comme si le crime n’existait pas :

nous sommes déjà oubliés.

Bibliographie

 
Ceci est écrit pour toi.
Circonvolutions sous l’écorce, 

Vibre-écriture sous les tempes, 

chemins de fourmis.

Ce n’est pas de l’Art.

Circuit imprimé,
communisme,
polypeptide,
primevères électroniques,
alouettes à programmation cybernétique.

Prends et lis 

vieux suicidé.

Manifestes génétiques, 

permutations, trilles.
Tout cristal un chef-d’œuvre.
Fabriquer des yeux de libellule
ce n’est pas de l’Art,
plus simple de construire des empires.

Cette ortie
pourrait être signée par Proust : 

système réactif du deuxième degré 

ultrastable.

Quand ce livre arrivera entre tes mains 

peut-être pour le lire 

fera-t-il déjà trop noir.

Si les libellules peuvent 

se passer de nous 

nous n’en savons rien.
Mais c’est probable.

Jette donc le livre 

et lis.

Tableau d'ombres

 

Je peins la neige 

je m’acharne 

à peindre à plomb 

avec un gros pinceau 

sur cette page blanche 

la neige

je peins la terre 

je peins l’ombre 

de la terre la nuit 

je ne dors pas 

je peins 

toute la nuit

la neige tombe à plomb 

et s’acharne 

sur ce que je peins 

une grande ombre 

tombe
sur mon tableau d’ombres

sur cette ombre 

je m’acharne à peindre 

avec le gros pinceau 

de la nuit
mon ombre minuscule. 

Ombrage
 

Les ombres piétinent 

mon ombre 

les combats d'autrefois 

sont des combats pour rire 

les femmes d’autrefois 

des ombres-femmes 

le ciel un ciel sombre 

d’autrefois
ombres sont mes années

jadis toute proche 

caresse ou menace 

aujourd’hui telle une ombre 

derrière moi
cris et murmures d’autrefois 

le vent les ombre 

et derrière moi les visages 

couleur d'ombre

ombres sont mes nuits

couleur de morelle noire 

ombres sont mes œuvres

et moi aussi je suis une ombre 

projeté vers l'avenir 

par d'autres ombres

vers d’autres nuits 

d’autres visages 

de nouvelles œuvres

ombres sont mes œuvres